A mulher e o seu menino

Mulher de pedra,

que é do menino

que houve em teu doce

braço divino,

_ nesse teu braço

que ainda está preso,

plácido e curvo,

à eterna ideia

de um vago peso?

"Vento do tempo

me estremeceu:

ele era pedra

da minha pedra,

mas nunca soube

se era bem meu.

Vento do tempo

passou por mim:

foi-se o menino,

deixou-me assim.

Foi sem palavras.

Tão pequenino,

que ia falar?

Talvez soubesse

para onde é que ia...

Eu não conheço

senão meu peito:

há outro lugar?

Tem vindo coisas:

não sei que são.

Coisas que cantam,

coisas que brilham.

Mas ele, não.

E era tão feito

só de ficar

que, embora longe,

sinto-o comigo:

meu braço é sempre

sua cadeira,

todo o meu corpo

seu espaldar."

Mulher de pedra,

que é do menino?

"Vento do tempo

quebrou meu seio

para o arrancar.

A mim, deixou-me.

A ele, levou-o.

(Há algum lugar?)

Desde o Princípio,

comigo vinha.

Meu nascimento

nele nasceu.

Foi-se _ por onde? _

tudo que eu tinha.

Ele era pedra

da minha pedra,

porém é certo

que nunca soube

se era bem meu..."

Cecília Meireles

Catando os cacos do caos

Catar os cacos do caos

como quem cata no deserto

o cacto

- como se fosse flor.

Catar os restos e ossos

da utopia

como de porta em porta

o lixeiro apanha

detritos da festa fria

e pobre no crepúsculo

se aquece na fogueira erguida

com os destroços do dia.

Catar a verdade contida

em cada concha de mão,

como o mendigo cata as pulgas

no pêlo

- do dia cão.

Recortar o sentido

como o alfaiate-artista,

costurá-lo pelo avesso

com a inconsútil emenda

à vista.

Como o arqueólogo

reunir os fragmentos,

como se ao vento

se pudessem pedir as flores

despetaladas no tempo.

Catar os cacos de Dionisio

e Baco, no mosaico antigo

e no copo seco erguido

beber o vinho

ou sangue vertido.

Catar os cacos de Orfeu partido

pela paixão das bacantes

e com Prometeu refazer

o fígado

- como era antes.

Catar palavras cortantes

no rio do escuro instante

e descobrir nessas pedras

o brilho do diamante.

É um quebra-cabeça?

Então

de cabeça quebrada vamos

sobre a parede do nada

deixar gravada a emoção

Cacos de mim

Cacos do não

Cacos do sim

Cacos do antes

Cacos do fimNão é dentro

nem fora

embora seja dentro e fora

no nunca e a toda hora

que violento

o sentido nos deflora.

Catar os cacos

do presente e outrora

e enfrentar a noite

com o vitral da aurora.

Affonso Romano de Sant'Anna